The river

Os dejo aquí un relato que escribí hace poco, espero que disfrutéis de él, no olvidéis escuchar la canción mientras lo leéis, así se podrá entender mejor. 

Todo cambió aquel día, estaba escuchando una recopilación de todos sus discos mientras leía un libro, me encantaba percibir su voz, para, de alguna manera, sentirlo a cada instante a mi lado. Tarareaba las canciones que sonaban, pues las había escuchado millones de veces, formaban parte de él, por lo tanto de mí.

La melodía comenzó con el lamento desgarrado de una armónica. Me paré en seco, habría jurado al diablo que había escuchado todas las canciones compuestas por mi marido, pero esa no la conseguía recordar, sin embargo, a la vez era tan cercana a mí que representaba un grito de socorro de ese dulce instrumento afligido y suplicante.

Su voz cantaba con el tono habitual. Cuando reveló con la letra el motivo de la canción, mi emoción resbalaba por las mejillas.

“Me and Mary we met in high school 

when she was just seventeen”

Creo que en ese momento comenzaron a encajar muchas piezas, el porqué de tanto secretismo respecto a su último disco, publicado hace poco. Las horas de grabaciones a las que no me dejó asistir, o a sus ensayos.

Solo hacía siete años que comenzó su carrera musical, por lo que el éxito que tenía entonces no era tan abrumador como el de hoy en día, nuestra situación económica había mejorado, pero tampoco había cambiado demasiado nuestro estilo de vida, queríamos conservarnos sin que el éxito transformase nuestras almas. Ya que yo también había comenzado mi propia carrera musical.

Esa frase me hizo evocar miles de momentos, principalmente el día en el que le conocí, tenía un año más que yo. Sólo éramos un par de adolescentes que buscaban alguien atractivo, pero él era diferente, lo percibí. Nos presentaron, y poco a poco, con la llama que llevábamos dentro, fuimos encontrando momentos en los que escaparnos de todo.

“We’d go down to the river

and into the river we’d dive

Oh down to the river 

we’d ride”

Los recuerdos se amontonaban en la memoria exigiendo salir. Me sentía aturdida, narraba nuestra historia de amor. Pero, ¿Por qué? Me acerqué a los altavoces, queriendo sacar de ellos esa respuesta.

“We went down to the courthouse 

and the judge put it all to rest

No wedding day smiles 

no walk down the aisle

No flowers, no wedding dress”

Esas palabras me hicieron entender casi todo, recordé cuando me quedé embarazada de nuestro primer hijo, cuando se lo dije,  la angustia que recorría su rostro. Nuestra boda, precipitada por el estado avanzado de gestación. Recordé el terror que sentí ese día, la incertidumbre que se cernía sobre el futuro. Fue una jornada de palabras fraudulentas, amables y cordiales que no  reflejaban  realmente nuestro interior.

Y la canción seguía sonando, sacando todo aquello que habíamos querido ocultar con unas cuantas sonrisas fingidas.

“Now all the things 

that seemed so important

Well mister they vanished right into the air

now I just act like I don’t remember, 

Mary acts like she don’t care”

Al oír esas palabras, que me dañaron como pocas lo habían hecho, supe todo. Había sufrido, habíamos sufrido mucho los dos. Habíamos disimulado en el silencio, en la rutina, en los actos sociales, en las presentaciones, o en los besos de despedida cuando él se iba a trabajar. Una especie de amor cortés que se había empeñado en ocultar la pasión que realmente sentíamos.

“But I remember us 

riding in my brother’s car

her body tan and wet down at the reservoir 

at night on them banks Id lie awake

And pull her close 

just to feel each breath shed take”

Brollaron de mis ojos todas las lágrimas que con el tiempo había aprendido a reprimir, y pude rememorar los numerosos instantes en los que la pasión se instalaba entre nosotros, en los que no había ninguna máscara, solo el deseo que sentíamos el uno por el otro.

El momento de felicidad ante el nacimiento de nuestro primer bebé. O la emoción de ver a padre e hijo sonreír mientras el primero le hacía carantoñas a nuestra nueva preocupación y amor en esta vida. Me acordé de aquel río, sabía que en parte no era más que otra expresión metafórica sobre el cambio que sufríamos, pero realmente existía ese rincón.

Un escondrijo en el que éramos yo y él, nos bañábamos desnudos en aquel riachuelo, y después, hacíamos el amor, muy lentamente, como si fuese la última vez que nuestros cuerpos fuesen a rozarse. Finalmente, rodábamos en la hierba, abrazados, mientras él me mantenía a su vera para escuchar el sonido de mi respiración, tranquila y pausada.

“Now those memories 

come back to haunt me, 

they haunt me like a curse

Is a dream a lie 

if it don’t come true

Or is it something worse that sends me”

Su voz se desgarraba al confesar que estos recuerdos le atormentaban y perseguían como si de una maldición se tratase, terminaba de cantar la letra y los instrumentos seguían tarareando la melodía.

Estaba totalmente alterada, no puedo recordar exactamente cuántas veces escuché la canción, pero la interioricé, la hice mía, incluso más que las otras, pues sabía que esta me pertenecía. Lloré, reí, saqué todo aquello que había luchado por ignorar.

Cuando Bruce llegó a casa, y me vio de este modo, con la melodía todavía sonando de fondo, se sentó a mi lado, y nos miramos como si fuese la primera vez, para fundirnos en un dulce primer beso después de mucho tiempo.

Ahora las cosas han cambiado, desde luego nosotros no. A partir de ese momento, vivimos cada día como si fuese único, las sonrisas han vuelto a establecerse en nuestro hogar y la alegría se ha instalado de modo definitivo.

Todavía vamos al río, a sumergirnos, pues el amor es el pozo donde acumulamos toda nuestra felicidad y libertad, para no olvidar que está ahí, para que no pueda llegar a desparecer o para que no llegue a caer en el olvido, esa relegación en la que había vivido tantos años.

Hola de nuevo

Voy retomar la publicación de cosas en este blog.

Ha pasado un tiempo sin que este hecho se produjese, pero mi creación literaria se ha visto paralizada, en parte por falta de tiempo, pero también por un progresivo cambio de intereses, aficiones e ideales, que me han planteado muchas dudas, y crisis de valores, pero ahora que ya tengo algunas hechos más claros, me gustaría volver a compartir muchas cosas, por ello.

Bienvenidos de nuevo

Travelling around the world: Berlin, Reichtag

El parlamento alemán, Bundestag, se sitúa en un edificio cercano a la puerta de Brandenburgo. Este organismo fue poco utilizado de manera anterior democráticamente a la subida del partido nazi al poder, a partir del año 1949 se creó una Asamblea Federal.

El edificio fue destruido en la Segunda Guerra Mundial, por lo que a causa de su abandono los soviéticos convirtieron lo redecoraron con sus graffitis, la conservación de estos ha sido una causa de conflicto. En el año 1999 fue reconstruido por el arquitecto británico Norman Foster, que añadió a la construcción una cúpula de cristal que actúa a su vez de mirador. La inscripción situada en el friso, debajo del frontón, "Dem Deutschen Volke" significa para el pueblo lo que señaliza claramente la funció con que fué concebido.

El artista Christo cubrió el parlamento durante dos semanas en el año 1995, proyecto que tenía planeado y deseaba realizar desde hacía  venticuatro años.

El edificio es una muestra representativa de la democracia alemana y la fuerza de este organismo en el país y el espíritu, aparte de la transparencia con que actúa el nuevo gobierno.

Niké

Por fin, ha llegado el día en que he ganado un concurso de relatos, aunque no sepa siquiera el premio estoy muy ilusionada. Sé que en parte la victoria de mi relato está en él, ya veréis el porqué de esta frase, os lo dejos  a continuación.

NIKÉ

Hacía ya mucho tiempo que no pensaba, no respiraba, no escuchaba, no lloraba, no reía, no sentía nada. Solamente era un trozo de frío mármol en medio de una sala enorme con grandes cristaleras a través de las cuales se filtraba la luz. Actuaba como elemento decorativo de un superficial aristócrata que deseaba vanagloriarse de su poder adquisitivo ante sus visitas.

Su historia a los ojos del noble era, para poder precisar el término, inexistente. Tan sólo era un trozo de piedra tallado por un escultor sobresaliente a partir de la pieza original situada en el Louvre. Una figura que pasaba las horas en esa sala vacía de sentimientos. Era pues este lugar bañado por la luz platina de la luna llena, una iluminación que la hacía parecer un ángel de la guarda que nos acompaña al soñar, un sitio adecuado para narrar la historia sobre Victoria de Samotracia.

Nos remontamos al año 190 antes de Cristo, y nos situamos en una isla griega cerca de la actual Macedonia. Para poder llegar a saber sobre su vida, debemos hablar de cómo llego a convertirse el espíritu puro de Victoria en un fragmento de frío mármol.

En dicha isla griega, Samotracia, vivía una persona de orígenes humildes y con una vida sencilla, era Pithókritos de Rodas. Por aquella época, debía ser un joven entusiasta que amaba el arte, casi tanto como el Mar Mediterráneo, que llevaba hasta él con las olas un vaivén de ideas y proyectos para el futuro. Como amante del saber, todos los días iba al ágora para comentar los sucesos políticos con los ancianos y para impregnarse de la filosofía que los maestros ofrecían. Pithókritos había comenzado lo que parecía ser una brillante carrera como aprendiz de un también sobresaliente maestro, su campo profesional era la astronomía pero la pintura ejercía un potente impacto sobre él.

Fue en una mañana soleada que predecía un verano lleno de la vitalidad otorgada por el sol, cuando la vio por primera vez. Paseaba Pithókritos hacia el ágora donde se reunía con su maestro y sus compañeros, cuando una mujer sorprendente se cruzó en su camino, dejándole aturdido y confuso. No pudo pues Pithókritos pensar en los astros que le esperaban en la noche bajo el amparo de la luz de la luna creciente. Una mirada negra como el carbón y llena de ganas de vivir recluía sus pensamientos y arrollaba en su alma todo lo que alcanzaba, quemaba su esencia reduciéndola a cenizas.

Vivió sumido en la tristeza un largo periodo de tiempo, pasaron siete lunas llenas antes de que ese rostro que tanto había impactado en el joven volviese a ser más que una mera ilusión de su conmocionado corazón. Habitualmente Pithókritos buscaba refugio en la playa más cercana a la polis donde habitaba. Era el asilo que recibía con la soledad y la inmensidad del universo, pero esta vez sus reflexiones no eran solitarias.

Llegó al lugar sumido en la tristeza de la desesperación, cuando una voz dulce deleitó sus oídos y unos ojos negros que le quemaban el alma le recibieron con amabilidad. La conversación fue surgiendo entre las dos personas, él le contaba sus estudios y ella curiosa e inquieta preguntaba, deseosa de alcanzar el saber que él le podía ofrecer. Las presentaciones se hicieron a lo largo de la noche velada por los astros, él, Pithókritos, un hijo de artesanos y aprendiz, ella, Niké, hija de un mercader extranjero y heteraita, acostumbrada a satisfacer los deseos corpóreos e intelectuales de los hombres. Al finalizar la velada su risa era ya fluida como el trino de un pájaro cuando comienza la primavera, su pelo desordenado le daba un aspecto de la diosa de la cual poseía el nombre, de la victoria, sus ojos, ahora sonrientes, amenazaban con enamorarse.

Sólo dos personas que se amaban y deseaban luchaban, bajo la luna y contra las olas del mar por llegar a ser un único ente perfecto. El deseo y la pasión con el transcurso del tiempo dejaron lugar al amor.

Pithókritos dejó a su maestro para comenzar con la pintura, que con el tiempo lo llevó a iniciarse en la escultura. Niké, sin embargo, tenía problemas, pues su amor florecía pero a su vez los frutos de éste comenzaban a hacerse presentes en el rincón más interno de su ser, no fueron pocas las peleas que desencadenaron el oficio de la joven con su amante, pues como acostumbra a ser un apasionado compañero locamente enamorado, no consentía el deleite de otros hombres con ella, así se cernió sobre ellos un futuro incierto.

Niké representando siempre del nombre que llevaba jamás se dejó vencer por los consejos de su amado, era un impulso interior que la empujaba a cumplir su cometido. “Es mi destino” le decía llorando a Pithókritos. Éste, en cambio, dejó poco a poco de comprender el espíritu intacto y la fuerza, la vigorosidad y la vida que representaba el alma de Niké.

Su corazón le pertenecía a ella pero no podía soportar la incertidumbre. Decidió abandonar la polis y desplazarse, intentar iniciar una nueva vida. Decírselo a su amada fue lo más doloroso que hizo en toda su existencia, miró esos ojos que le amaban, en la playa donde habían florecido como un solo ser. Toda su existencia, su espíritu etéreo, intacto, intacto, se desvanecía por el dolor, contrayéndose para dejar escapar con lentos suspiros todo aquello que la caracterizaba. Pithókritos partió pero antes de hacerlo decidió mirar una sola vez más hacia atrás. El ángel en sí que era Niké resplandecía, dorada por unos rayos de sol invocados desde el cielo, una suave brisa movía su chitón y su cuerpo suavemente golpeado por las olas lucía ya las leves curvas que representaba un próximo alumbramiento.

En ese momento podernos volver a la sala oscura del burgués donde permanecía Niké, Nikí de Samotracia o Victoria de Samotracia, su cuerpo congelado en la piedra por Pithókritos quedó siempre en su recuerdo. Ella, una enamorada entregada, no pudo sobrevivir sin aquel ser que la mantenía con ganas de vivir.

Podemos decir que aquel aristócrata tenía la más bella representación de una persona en su salón, una hermosa mujer que perdió su alma por el hombre al que amaba y por el que entregó su alma a la dura piedra, que conservara la belleza de la vida y dolor de ésta en un elemento que jamás llegó a ser destruido.

Concurso de poesía y relato corto

Es un certamen de Jorge Manrique presentado por el Ayuntamiento de Siles.

La temática es libre y se ha determinado una extensión máxima de diez folios y la poesía un mínimo de veinte versos y máximo cien.

El último día para presentarlo es el 1 de junio de 2010.

Si queréis tener más información visitar esta página "Bases"

O podeis contactar con un responsable en estos correos:

silesleepoesia@gmail.com

silesleerelatos@gmail.com